* * *
Ангел беловолосый (был ли?) ушёл на дно.
Я пробираюсь наощупь к руслу слёзной реки.
С болью остаться – значит не остаться одной
и продолжать кормить его с лёгкой своей руки.
Пальцы бредят стогами светлых ресниц, бровей,
звёздным дождём и вспаханным полем внизу живота.
Но ему хорошо между цепких придонных ветвей,
он словно статуя ангела, он от меня устал.
Имя его шепчу я, имя его кричу,
в зыбкой пластмассовой трубке помню густое «Алё».
«Тихо, тихо…» – похлопывать, плача, себя по плечу,
и умирать от боли, и оживать от неё.