охряная роскошь аккордов старого мастера...
(Э.Бёрджесс - "Заводной апельсин")
***
Веранда.
Хор сверчков притихший. Дождь
всё собирается в набухшем дымном небе.
Рубашка в клетку. Выцветшая рожь.
Лицом в плечо. И ветер пряди треплет.
Ты говори - пусть в сумерках слова
легко плывут под тихий рокот грома.
Всё хорошо, и можно не латать
живое сердце нитью бестолковой.
А в тучах дирижёр застывший -
взмах -
и застучит
упруго,
влажно,
дробно.
Твой голос -
охряной токкатный Бах,
услышанный ещё
внутриутробно.