Даже если теорию струн мы усвоим натужно,
Всё равно суждено оставаться навек в измерении одном,
Всё что дорого нам или даже противно -
Всё исчезнет для тех, кто ещё не рождён.
Та тоска рассмотрения того чего нету на свете
Развлекает пиитов и в тон им журчит ручеёк,
Печенег, не знакомый с теорией скорости света,
Услаждает свой взор пирамидой из чьих-то голов,
Прорастает трава, из глазниц хлопотливые серые птички,
Вылетают чтоб мошку для дочки голодной быстрее поймать -
Им видать всё равно, фаталисты-буддисты...
Кукушонок давно перерос заполошную мать;
Печенег, не отморщив в раздумьях хотя бы морщинки,
Ищет место для новых и верных голов,
Трудно всё рассчитать -
Где казан теперь ставить,
Чтоб сварить по традиции предков питательный плов...