По утрам мне хочется плакать,
Будто снова рождаюсь на свет,
Будто снова я - просто мякоть,
А не русский,хороший поэт.
Я скорее за книги хватаюсь,
Телевизор включаю скорей...
После сна я ужасно маюсь,
Да и в снах мне не веселей.
За окном февраль или лето-
Нет мне разницы в грусти моей.
Хорошо,что я стала поэтом,
Хорошо мне среди людей.