Когда стихи все наши лишь о боли,
Когда стихи о счастье не поют,
Мне кажется, что кто-то злобный воет,
Мне кажется, что к нам враги идут.
Я столько здесь читала о тяжелом,
Все плохо и у всех почти тоска,
А я пою о солнце просто желтом,
А я всем говорю: Любовь жива!
А тут все снова о майдане,
О том, что плохо сами мы живем,
Я не согласна с этими словами,
Свою судьбу мы сами создаем!
Мари К