Да пребудет во мне февраль..
На ресницах снежная пыль.
Дней моих отрывной букварь -
то ли небыль в нём, то ли быль..
Что оставить - что оторвать?
Ведь зачитан уже до дыр.
Можно пальцы в него совать,
как в дырявый швейцарский сыр.
Вот и там, где сквозил "Февраль",
вместо "Фе" - зияет прореха.
И осталось одно лишь "враль".
"Фе" не будет теперь помехой.
Можешь врать мне теперь - взахлёб.
Я впишу это всё в букварь.
Чтоб читать иногда твой трёп.
да пребудет во мне февраль