23:11.
Без кликуши толпа не толпа.
Кто она?
Кто она, эта баба причитающая,
Булькающая словами,
Пророчества изрыгающая?
Где ее дом, подворотня,
Закоулок, забор покосившийся?
Что она ест на обед,
На ужин, на завтрак?
Как стирает свое бельё?
У кликуши уши забиты серой.
Не слышит женщина лозунгов.
Она о своем мяукает, воет, орет.
Она рвет на себе одежды
И тычет, тычет пальцем,
Непременно в тебя.
Будто ты избран, назначен,
Ответственен.
Толпа никогда не заметит жеста,
Который в недрах ее рожден.
Толпа никогда не замрет от судорог,
Исказивших лицо старухи.
Толпа на трибуну обращена.
Миллионы зрачков
В одну точку пучок надежд направляют.
Одна точка на сцене, на пике,
На вершине холма расширяется
До размера солнца.
И когда солнце взрывается,
Слепнет толпа, немеет.
Стихают «ура!» и «долой!»...
Песня кликуши и аккомпанемент твой
На струнах твоих проблем
По нотам истории.
Партитура прошлого и будущего,
Воедино слитых.
Так шарманщик сквозь время проваливается.
Так пилигрим проходит через толпу.
Так и ты убегаешь к оврагу
И там могилу копаешь своему настоящему.
Кликуши плачут, пока остальные скандируют.
Кликуши - райские птицы.
Ты не осмелишься,
Они за тебя свечу задуют на алтаре
И посмотрят в глаза ослепшего бога.
23:32.