Поэту ни к чему кумир,
Ему тесны чертоги,
Кровавый постигая пир,
Доступный лишь двуногим,
Кто слышит пульс чужих сердец,
За стенами глухими.
Неповторимостью, Творец,
Порой зовем стихи мы.
Не бунтари, и потому
Лишь в том и виноваты,
Что шли в строю, как шли в тюрьму
Крестьяне и солдаты.
К чему богатства создаем,
Оставшись дикарями?
Страдать в ничтожестве своем
Пред новыми царями?
Для них - что пешки на столе,
Одним щелчком – всех сдать их!
За нас решают все в Кремле.
Чего с нас взять, солдатик?!
Один сухой рукою курил
Табак Герцеговины,
В другой - от Минска до Курил –
Все горы и равнины.
В тени разграбленных высот
Разрушенного здания,
Без страха лишь о нем живет
Одно воспоминание.
Монархи были на Руси
Наместниками Бога.
Сегодня правят деньги, сил
У денег слишком много.
Но все ж в любые времена,
Всегда одно, и тоже:
Одна полушка нам цена.
Продаться бы дороже…
24.02.14.