Суббота. Ночь. Так хочется творить!
И краски смешаны – лишь подойти к мольберту.
Писать портреты тех, с кем жизнь делить
Ты был готов, как вкусную конфету,
Но отобрали сладость целиком,
На память даже фантик не оставив…
И ладно б съели – просто растоптали!
Не помнят, чем живешь и где твой дом,
Забыли, как выслушивал ночами
Их пьяный плач за кухонным столом…
Банально, правда? Жизнь, как у других,
Заполнена фальшивыми «друзьями»…
Задумайся: а сколько вас таких –
Детей покинутых с печальными глазами,
Наивных, чистых, верящих в добро,
На боль не глядя, дальше жизнь творящих,
Взяв в руки кисть, а может быть, перо…
Но большинство не ценит Настоящих.
Пренебрегли. Оставили. Как жаль…
Уверили, что дружба мимолетна…
Ты только не сдавайся, продолжай
Писать свои чудесные полотна,
Подписывать их добрыми словами,
Раскрашивать безумно, но любя,
Чужие жизни яркими цветами,
Рождая свет из глубины себя…
И пусть толпа кидается камнями,
Но Люди не забудут про тебя.