Ты слушала Шопена
ночи напролёт.
Цитировала классиков,
путая Горация "К Мельпомене"
и "Памятник" Пушкина.
На кухне нашей одиноко
стыла юшка.
Втихомолку её хлебала кошка.
Этюд за этюдом,ноктюрн,
затем "колыбельная ангела".
В этой музыке ты сгорала,
умирала,
а потом опять вставала.
Ты стала моим ангелом.
Между нами ближе что-то было
простой связи, человеческой.
Душевнее.
Инфернальнее.
Я тонул в тебе,
ты в Шопене и классиках.
И, слушая в динамиках,
я растворился окончательно.
Стремительно.
Исключительно непринудительно.
В тебе.
Цитируя классиков,
путая "Мельпомену" и "Памятник",
не теряя связи и качаясь,
как маятник.