А мы зависли… где-то в пустоте…
…и черпаем оттуда чувства.
Любовь – как усилитель вкуса…
Надежда – словно опухоль извне…
А Вера – парадигма грусти.
Нас раздражает колокольный звон,
Как по утрам будильник (правда, странно?)…
Мы – оболочки, тени, голограммы…
Мы не кораллы, а уже планктон…
Свобода – деликатна и коварна.
Вон Мефистофель, потирая руки,
Не устает надрезывать зарубки.
И нас уже не мучает вопрос-
В мудрости глупость, иль наоборот?