Бессонница… и мыслей хоровод
Прилипчивых, занудно бесполезных,
О том, что не придёт и не уйдёт,
Досадных, словно детские болезни…
Ни логики, ни смысла им кружить
Беззубой, но зудящей тихо стаей,
И ворожить, на чём-то ворожить,
И ворошить, дневник судьбы листая…
Подсчёт, отчёт… как многоточий ряд,
Где точка в штрих во мраке растяжима,
Где точки что-то в спину говорят,
Когда в себя меж них проходишь мимо…
Весь день, всю жизнь, выходит, вслед брели,
Шурша плащами и потёртой кожей…
Окно и ветер… и огонь вдали…
Так далеко, что светом не поможет…