В этот день не могло быть ничего лучше фиалок.
В южном городе они пропитали улицы,
Хоть и были всего в одних руках...
Привкус у них, кстати, горько-сладок.
Это навряд ли расскажут умницы,
Что не проводят ночи в стихах.
Всё обретало смысл, даже случайный переулок.
Но, где он был, не имело разницы,
Когда мы растворялись в словах.
И причастием был окрещён любой порок,
Шепчущий, закатив глаза, несуразицы,
Застрявшие навсегда в тех стенах.
Сиреневым пропитались слова между строк.
По-весеннему пели глупые птицы.
Вкус фиалок - это вкус на твоих губах.