мой друг музыкант много пил
и говорил, что запойный.
всё, что имел - любил,
сердцем своим беспокойным.
и я пришёл к нему,
друже, ответь на вопрос:
горестно мне. почему
я везде суну нос?
он почесал голову,
и утонул в потолке.
"я ведь и сам не пойму,
как мне помочь тебе."
я вышел пьяный и там,
встретил поэта с Москвы.
он говорил, что дам
лучше бросать в костры.
мол, они все уйдут
даже, если вернутся.
ведь все поэты пьют
потому, что их сердце куцее.
и я заплакал, как мог,
в дыме его папирос -
круговорота тревог
стоит мой сломанный нос.