Мой мужчина, хлипкий с виду,
ищет истину в вине,
но не даст меня в обиду
ни маньяку, ни шпане.
Он рисует акварелью,
не ходок по сторонам...
Лишь соседи сверху, дрелью,
дружно жить мешают нам.
Будит дрель нас спозаранку,
отоспаться не дает.
Может мужу мне берданку
подарить иль огнемёт?
Чтоб пошел супруг мой верный
и квартиру их спалил.
Потому что жить так скверно
больше нету женских сил!
Но при виде этой сцены
затряслась моя рука.
Вмиг прическу сдуло феном:
ведь посадят мужика!
Двадцать лет мы с ним едины.
Не бывать такому злу!
Тут споткнулась о картины
в коридоре на полу.
Осенила вдруг идея.
Для идей я - саквояж.
Подарю-ка мужу дрель я,
чтобы значит - "дашь на дашь".
Так обрадовалась мести,
будто съела гербалайф:
и картинам быть на месте,
и соседям сверху - "кайф"!
Но боюсь, к 8-му марта,
в неустанном кураже,
заработает азартно
дрель на нижнем этаже.