Пишу письмо тебе и всплакну:
"Наш сын сегодня ушёл на "войну".
Ответ:" Нашла о чём сокрушаться,
Он пацан, ему уметь уже надо драться".
А я снова пишу и опять всплакну:
"Наш сын опять ушёл на "войну",
Я вчера его три часа,
Три часа с войны ждала".
И получаю ответ." Мать,я устал объяснять,
Ему уже одиннадцать лет...
Я что-то тебя не пойму...
Да, мальчишки играют в "войну"."
Новый день несёт новый рассвет,
Прихожу домой, а сыночка-то нет.
Опускаются руки, как плети,
Ну за что же мне муки эти...
Час, другой прокатил,в двери стук.
Поднимаю глаза и вдруг вижу - явился,
Явился - весь запылился.
С автоматом, смотрит весело,бравым солдатом.
Руки сами взлетают вверх,
Раздевают.
Губы сами пускаются в смех,
Целуют.
В обе щёчки свою роднульку,
Свою кровиночку, своего сынульку.
А в ответ:
" Ма-ам, а что приготовила на обед?"
Вот ещё семь лет пролетает...
Присяга.И мать сыночку поздравляет.