мне так хотелось быть его женой, -
ромашковой, покладистой и мягкой,
с утра готовить чай из свежей мяты
и чувствовать спиной,
как смотрит он - упорно, горячо,
и взгляд его приятно-колко жжется,
и вот рука ложится на плечо,
и он смеется...
ну почему, скажите кто-нибудь,
того что я хотела больше жизни, -
нельзя, нельзя… забыться и уснуть,
и грезить о мирах, где третий лишний -
не я, не я...
и быть его женой
ромашковой...