Февраль. Чернил и слез не хватит.
Метели сменятся пургой.
А кто-то шьет к апрелю платье,
строчит машинкою ножной.
Стежки ложатся за стежками,
с изнанки вяжут узелки.
Ее нога с ее руками –
притоки маленькой реки.
Слова цепляются за слово,
но не слагается строка.
Мой взгляд приковывает снова
ее спина, ее река.
И нашу лодочку качает,
неся в неведомую даль…
Хвала тому, кто понимает,
что скоро кончится февраль,
кто слышит то, как сердце бьется,
зимние отбросив сны,
оттого, что платье шьется
в ожидании весны.