И нечего больше сказать в оправданье себе.
Одна неприязнь к бестолково прошедшему дню.
И дождь, копошась в жестяной волокнистой листве,
Придвинулся ближе, как будто подкрался, к огню.
Землею раскисшею пахнет за окнами мрак.
И частые капли, сливаясь, бегут по стеклу.
Не то что бы страшно, а как-то безрадостно так.
К домашнему, душному не приобщиться теплу –
Маяча в пространстве меж этим и завтрашним днем,
В спокойной апатии, не оправдав ни одной
Наивной надежды, дыша гниловатым дождем,
Стоящим прозрачной, легко проходимой стеной,
Под белым плафоном, холодным рябым потолком,
Под ржавою кровлей, под небом кромешно-пустым,
Уже не жалея, не помня уже ни о ком,
Сквозя и редея, легчая сознаньем, как дым,
Сочась через сети причин, огибая углы
Событий и следствий, руины прощаний и встреч,
Сливаясь с серебряной пылью клубящейся мглы,
Сводя очертанья на нет и рассудок, и речь,
Болезненной, жалкой любви паутину порвав,
Ни смысла, ни верности сердцем глухим не найдя,
Всего лишь невзрачной какой-нибудь, косвенной став
Деталью дождя.
1991г.