Неба чернильный пресс,
Кончился день – Покров,
Бесится ветер-бес
В колодцах пустых дворов.
Разносит церковный бас,
От охлаждения куцый,
Вселяя тревогу в нас
Расстрелянных революций.
И зимний нацелен штурм,
Дождем холостым чихая,
Средь тыквенно-рыжих фигур
Встречает приход Самайна.