Не камень сер, не небо за окном.
Цвет глубже, чем любое отраженье,
Тем более, - моё... Оно ничейно,
Но заберёшь его, и рухнет дом,
Построенный по прихоти дождя
Октябрьского, холодного, чужого
По чертежам обширного ожога
Из памяти, в которой грешен я.
На двух тарелках сломанных весов
(По капле, но кренится стрелка вправо)
Ползёт букашка света по оправе
Очков на тонком томике стихов.
День, ставший прошлым, станет ли пустым?
Парк в жёлтых листьях, лавочки, аллеи
Окутал, скрыл мгновенья не жалея,
Туман с Невы, тяжёлый, горький дым.