Что-то сказать новое – это вряд ли,
мы перешли ту грань, когда чувства шкалят.
Нет виражей, в общем-то, я в порядке.
Наши звонки дней череду чеканят.
Как-то тоскливо, может быть это возраст?
Может погода (дождь в ноябре и слякоть).
Нет, это как-то нечестно винить природу.
Есть вариант написать слезный стих – поплакать…
Смешно. Да, прости, вот такой вот юмор.
Выдавливать в строчки рифмованные крупицы.
Как-то все разболталось…
летят страницы,
от меня остались глаза, да еще ключицы.
Про глаза можно было б развить,
что бездонность и звезды,
глубина ли… ну что там еще говорят такое?
Ладно, сейчас это просто смешно, и поздно.
Может ключицы вызовут интереса более?
Знаешь, они такие немного острые,
косточки две разлетаются в стороны разные,
словно две птицы взлетают от тела-острова,
но не взлетят, они – часть и навеки связаны.
Думаешь, здесь метафоры и аллегории?
Смысл в них глубже, намеки вполне прозрачные?
Может быть так и есть, я не стану спорить.
Может быть все не так.
Я решаю задачи
жизни. Они как у всех –
что-то радует, что-то злит,
Работа не пыльная, дома вполне уютно.
Порою пытаюсь все же погрызть гранит
науки премудрости духа к радости обоюдной.
Потом отвлекаюсь, смеюсь, иногда тоскую,
даже пишу – в два месяца по странице.
Да, ерунда все это, кого волнует…
…просто порою грустят о тебе ключицы.