О, как несчастны все поэты по призванью!
Всего себя лишь музе отдают,
И то страшней, что это Их желанье,
Ведь крик души для них есть будний труд.
Встав на стезю увенчанную лирой
Они пощады для себя не ждут,
И в том их жизнь, чтобы гореть красиво,
А мастерство их - вспыхивать как трут.
Но боль для них лишь превосходный метод,
Чтоб возбудить рецепторы свои
И в тихом небе огненной кометой
Своею кровью начертать стихи.
Они сгорают, догорев до пепла,
Но счастливы, хотя бы потому,
Что чувства их уже не канут в Лету
И даже в смерти вспорют тишину.