Ты уходишь, как дождь, под утро:
неслышно и незаметно…
И кажется мне, как будто,
совсем исчезаешь где-то…
Не ждешь, не звонишь, не пишешь;
с посыльным не шлёшь приветов…
Мне кажется, ты не дышишь,
когда исчезаешь где-то…
И ломаных линий остов
на фоне сквозного лета
к тебе не имеет доступ,
когда не со мной ты где-то…
Ты приходишь, как дождь, под вечер –
предвестник грозы и шторма…
Как только зажгутся свечи,
ты вновь обретаешь форму…