Идут в сортир с твоею книжкой
И там её на части рвут,
Пока ты в скверике с сынишкой
Бормочешь: «Ваня, птичка тут.»
И напрягаешь сына вспышкой,
Пытаясь в кадр поймать, но он,
Заевшись тёплой, жирной пышкой,
Опять сгибается в поклон.
Отец воскресный и писатель,
Ответь себе, ты рад чему…
С апреля сломанный включатель
В квартире нагло тешит тьму,
И кран, починки не узнавший,
Струёй хлорированной дробь
О ванну бьет, и ты уставший
С роднёй в скандалов лезешь топь…
-Служу искусству,- вслух ответишь,
Смоля подобранный бычок…
Пройдут года, и ты подметишь,
Как вкусно пышку ест внучок.