Пустеет сад, кормой вплывая в осень,
Он до краёв антоновкой набит.
Наряд из яблок с плеч по-царски сбросив,
В постылом одиночестве грустит.
Но яблок хруст не слышан повсеместно.
Мир полон заграничной красотой.
"Их" яблоки в гламурненьких одеждах,
Красуются под плёнкой восковой.
Не портятся, бочкАми не темнеют,
Всегда на высоте товарный вид,
А то, что витаминов не имеют,
То покупатель как-нибудь простит.
И свежести в них, явно, не хватает,
И пусть цена кусается всё злей,
Зато хоть век в буфете пропадая,
Как будто только сорваны с ветвей.
А наши быстро вянут и темнеют,
Хоть витаминами полны бока.
Хранить их не хотят и не умеют.
Пусть портятся - беда невелика.
И так во всём: имеем, но не ценим.
За заграничным тянется рука.
И дядя Сэм премного богатеет,
А мы в заплатах, да в тряпье пока.
Не ананас, не апельсин, не киви,
А яблоки душе моей родны,
Но яблони бедуют по России,
Правителям их стоны не слышны.