Это не кисти пишут. Душа
Это не краски. Кровь
Лёгким движением, едва дыша
На холст переносишь Любовь.
Тонкой струною натянуты нервы,
Взгляды нежны, как цветы.
В сладко-тревожном томлении
Первом
Выводишь канон красоты.
Взмахом руки творишь совершенство,
Как чистой симфонии звук.
В этом, неведанном ране блаженстве
Пишешь излом его губ.
И, ослепнув от чистого блеска
Почти потеряв речь и слух,
В этом любви совершеннейшем
Всплеске
Слышишь Его сердца стук.
В этой запретной, разорванной страсти
Сердце художника тлеет.
Сделав искусство своим высшим счастьем
В портрете юного Грея.