А женщины влюбляются в поэтов,
Скорее, не в поэтов - в их стихи.
Так хочется любимым быть воспетой,
В его судьбу царицею вступив.
Ранимые, небесные созданья,
Закрывшие свой мир на сто замков,
Вам подарить сто звёзд наобещают,
А принесут лишь парочку стихов.
Твоя любовь - лишь фон для вдохновенья,
О большем счастье и мечтать не смей.
И отцветёшь забытою сиренью,
Попавшую в объятия дождей.
Их жар души твоей, увы, не греет.
Боготворят свободу, тишину
И любят не тебя, а Лорелею
И осень, словно верную жену.
Любить поэта - жребий не из лёгких.
Он в вечном поиске созвучий, рифм,
Ну, а своей любимой - только крохи.
Попробуй счастье сотворить из них.
Так в чём секрет немого обожанья?
В руках - перо, не флейта, не гармонь.
Как нам понять безмолвные страданья
Тех женщин, что, как бабочки - в огонь!
Но женщины влюбляются в поэтов,
Как Маргарита в Мастера - навек,
Пьянея от божественных сонетов.
Быть может, в этом кроется секрет?
Влюбляются, ревнуя к строчкам, к музам,
Хоть не удержишь милых всё равно.
Хранит огонь столь преданных союзов
Поэзии искристое вино!