Когда, прореху найдя в душе,
Зима возьмёт меня с потрохами,
Я стану мыслить в карандаше -
Скупыми, бережными штрихами.
Забуду краски: в них правды нет
Под низким небом на стогнах белых.
Лишь чёт и нЕчет, лишь тень и свет.
И я, блуждающий в их пределах...