Ну какой я поэт...
Просто слышу, как шепчутся травы,
просто лунной дорожкой
средь звёзд я скольжу по поверхности вод,
составляю букет
из мелодий души не для славы,
просто слева в груди
что-то словно тихонько поёт.
В этом ритме дышу
и любуюсь морозным рассветом,
с наслажденьем тону
и купаюсь в сиянии летнего дня...
И зачем же мне быть,
ну скажите на милость, поэтом?
В этом мире и так
всё цветёт и поёт для меня.
Даже если закат
вдруг накроет внезапная вьюга
и черёмухи цвет
по весне облетит на дорожки в саду,
из далёких краёв
буду ждать своего закадычного друга...
Ни единого повода,
чтобы не петь и грустить не найду.
Разве я виновата,
что кто-то сверяет размеры,
проверяет, а сколько
в сих искренних строчках слогов?
Просто струнки в душе
так звенят и не ведают меры...
Ну какой я поэт?
Мои песни, как птицы, не терпят оков.