В прологе долгой слякотной зимы
Легли сугробы белыми стихами
И просто мокнут, прозой растекаясь.
Как вспомнишь, что могли когда-то мы
Смотреть сквозь дождь на дождь и дожидаться
Французских шевалье и принцев датских,
Не хочется писать про взрослых мымр.
Бесцветны мишура и конфетти,
У "Амаретто" привкус цианида.
В бокале тает давняя обида,
Которую уже не заместить
Ни редкими звонками, ни пирожным.
Но если реку переплакать можно,
То это будет Лета, а не Стикс.
Ни снега нет, ни мыслей, ни цитат -
Лишь фейерверки букв по небокраю.
С тревогой к эпилогу подбираясь,
Не надо оглавление читать.
Промозглой ночью в неуютном доме
Или в забытом девичьем альбоме -
Мы вместе! Это все же результат.