Сидит один поэт, держа листок в руках.
Сидит один поэт, перебирая струны
Печальной скрипки, сидя на небесах,
что погружают в всяческие думы.
С неба видны улицы и город,
Маленький и тёплый ветерок,
Мельканье глаз и ярко-рыжих бород
Весь теплый день и лунный вечерок.
Листья яркие доносятся до неба,
Веселя поэта как дитя,
Ловящего дыханье того ветра,
Что в бороде запутался, шутя.
Сидит один поэт, играющий на струнах,
Проливая звуки здесь вокруг.
Сидит поэт в величественных думах,
Но знает он, что ветер - лучший друг.