На белый лист ложатся строчки
Красивых буковок крючочки.
И в каждом слове часть души,
А там где точки, это миражи.
Дождь постучит в окошко
И сердце загрустит немножко.
И по стеклу слезой прольются,
Слова, которых не коснуться
. . . они на донышке души,
Колючей боли витражи. . .