В горах метель и снег,
Там есть один санаторий,
Там живых почти что нет,
Там все умерить готовы.
Но там есть один больной. Жив.
Он очень хочет выйти наружу,
И он лучше всех живых
Знает, как эту жизнь прожить нужно.
Но этот больной мертвее всех болен,
Ему совсем недолго можно жить,
Хотя разве данный санатоий
Предоставляет ему жизнь?
И эта мысль вырвала его оттуда,
Оттуда, где метель и снег,
И говорит даже жизнь Иуда,
Что теперь он настоящий человек.
И вот по улицам плывет,
И заплывает во все бары,
Всю живость жизни он несет,
И разливает все ее в бокалы.
Но повстречался человек больному,
Он здоров и настоящий,
Но проживает жизнь он по другому,
Он высоколетящий.
Он пилот самолета,
Он направляет его к звезде,
Но самолет не может без пилота
Выйти из глубокого пике.
Ну бывает, управление отказало,
Ну бывает, двигатель заглох,
Ну что сказать, работа у него такая,
На прочность щупать самолет.
“Ну как, как так можно?
Ведь должн был умереть не он,
Ведь он здаров, ведь это невозможно!
Ведь, все-таки, это я больной!”
И слышен только крик больного,
Ведь он пока еще живой,
“Зачем забрали жизнь здорового,
Когда должен умереть больной?”