Падал прохладный снег,
Шел по дорогам и крышам.
Бродил там один человек,
И был он едва ли слышен.
Нес он свои стихи,
Написанные по дороге.
Замаливал он грехи,
Стоял на чужом пороге.
Не жег он и не жалел,
Что нет у него камина.
Ни разу не захотел,
Чтоб стали стихи древесиной.
Он сердце имел неземное.
Огонь бы его спалил.
В стихах он видел иное
Сиянье далеких светил.
Шагал он по крышам дома,
В снегу отражался свет.
И рукопись так знакома...
Он был всего лишь Поэт.