Во мне стихи звучат, как в марте
звук капели,
Как осенью дожди и листопад,
Как зимним вечером гудение метели,
Как голос друга, как весенний сад.
Вот день лицо склонил, собрался
на покой,
Повеял на меня вечернею прохладой,
Но в тишине ночной мои стихи не спят,
Они во тьме курятся, словно ладан.
Их аромат вдыхаю и пишу
За строчкой строчку, словно
под диктовку,
Слова нанизываю - как дышу -
Легко. Но знают все, что это
труд нелегкий.
198?