Часы идут шагами прошлого,
сбиваясь иногда на бег,
и память
с ясностью не прошенной,
напоминает
каждый грех.
И оживают,
то раскаянием,
то тихим всполохом вины
мгновенья те,
что нам оставили
на память пряди седины.
Кто знает меру жизни сущую,
ложь бытия и правду снов?
Живую боль,
от слов бегущую,
кто торжеством считать готов?
(16.02.01)24.10.15