Идут в толпе смеющиеся люди.
Вот солнце светит, вот ручьи журчат.
Весенний запах чувства крутит, будит
И птицы счастья где-то там кричат.
И вдруг в толпе небыстрый, неуклюжий
На костылях, всем закрывая путь
Бредёт старик. И кашляет, простужен.
Бредёт с трудом. Бредёт куда-нибудь.
Зачем сейчас? Зачем в толпе нарядной?
Зачем среди смеющихся всех лиц?
Зачем он портит - грязный, неприятный
Весь праздник жизни в костылях своих?
Ободранный, облезлый, руки слабы,
И шарф на нём от ветра чуть дрожал.
И вышел кто-то из толпы нарядной.
И выбил костыли - чтоб не мешал.
Толпа лилась. Весёлая, приятна.
Лежал старик. Сломались костыли.
И лишь лицо кричало молча взгядом -
На костылях я! Ты же посмотри!
Когда-нибудь ты слабый сам и старый,
Один, заброшенный, не нужный никому,
На костыли опершись с кем-то рядом,
Кто выбьет их чтобы шагнуть во тьму...