Всплывают из памяти лица
покрытых туманом времён.
Летит с ветерком колесница
с большим разноцветьем имен.
Мелькают Грехи и Ошибки
и с шармом изящным Улыбки...
Порою сверкают во тьме –
холодным огнем Бриллианты,
летят, как кометы, Таланты...
Они и запомнились мне.
Совсем неприметные лица,
невзрачные только на вид,
тихонько прошли – вереницей...
Их облик давно позабыт.
В них не было шарма, харизмы,
но глядя сквозь времени призму,
мне ясно – в сует суете
шла мимо застенчивых, "пресных",
не ведала, как интересны
их души в святой простоте.
С годами вдруг стало понятно,
что яркость и шик – мишура,
и блеск лиц иных – неприятный,
их жизнь – шельмовство и игра.
И я сожалею о "пресных",
не понятых и бессловесных.
Их по'ходя судьбы верша,
не думала я – не гадала,
какие Алмазы теряла...
Ах, если бы знала душа...