Холодно вечером. Вечером грустно.
День догрызает последние чувства.
И боевой клич "Ура", только тихо,
Шепчешь у двери с табличкою "Выход"
Вышел на улицу. Улица в шорах.
Глазницы фасадов в оборванных шторах
Косятся на снег, на следы и прохожих.
Последние - все друг на друга похожи.
Безмолвным потоком, пугающей массой,
Стекается люд к чёрной точке у трассы.
Ты тоже. Ты здесь. Бледно-серые тени
Добавил к чужим из своей акварели.
Явился троллейбус прожорливый, грязный.
В желудок его, изувеченный язвой,
Забились куриными тушками люди.
Забились, повисли и тут же уснули.
Темно за окном. Тусклый свет и водитель
Вчерашним угаром калечит обитель.
В глазах пустота и кондуктора фраза
По мыслям изъеденным, словно зараза:
- Оплата проезда… – хрипит в твоё ухо
Беззубая, полуслепая старуха.
И дальше, слюнявя талоны и пальцы,
Бредёт по салону к своим постояльцам.
Спустя полчаса, догорает как в топке,
Последняя мысль на твоей остановке.
И всё, что осталось от прожитых суток
Всё примет ночная рубашка…
Без шуток…