Средь бела дня бесстрашие влечет меня,
Оно влечет тебя и,растворяясь в сне,
Играет патологией извне.
Играет, замолкая в ломкости костей,
Стараясь быть повыше страсти,
А,может,отменить напасти.
Иль просто излечить себя,
Чтоб каждый миг ушел душой и пятками
В меня, в тебя, так странно заслоняя
Все изрытые февральские снега.
Они придут потом,
Они лишь в бесконечности
Найдут разряд для вечности.
Придут потом?
Как странно, что потом!
Потом, потом, потом,
Я стану выше надо ЛБОМ.
12 февраля 2014 года