Не зли меня, понял? Я выхожу из себя.
Выйдя, теряюсь: девочка громко плачет,
нахальные пальмы ветру вослед трубят,
ни в чём не повинному ветру. Походкой рачьей
закат уползает поить золотых овец.
Не зли меня, слышишь? Я ненавижу морок,
в котором разит палёным, меня вдруг – две:
одна замыкает намертво сотни створок
окон, орехов, триптихов страшных снов,
другую трясёт от жажды побыть любимой.
И каждая видит в третьем глазу бревно.
Не зли меня, гад. Мне уже не хватает грима
замазывать русла солёных ручьёв и рек
на лицах рыжих актрис из театра кукол.
Горит проводок-пуповина. Конец игре.
Не зли меня, даже когда на таком застукал,
чего не простишь. Я беру в одеяло дочь
и выхожу. Ворочусь ли когда – не знаю.
Дышит в затылок закату не просто ночь,
а беспощадная, жадная. Разрывная.
17.08.2013