- Посвяти мне стихи, - приказала она
В своеволье капризной души, -
Чтобы в них я купалась, свежа и вольна,
И ныряла в глубины, не ведая дна,
Напиши обо мне, напиши.
Я красива, ничто не сравниться с весной,
Что цветет в синеве моих глаз,
Посмотри, как трепещет мой локон льняной
На ветру, как играет со мною одной
Солнца луч в этот утренний час.
- Посвяти мне стихи, - приказала она,
И поэт, весь в восторге мечты,
Отступил, как поэты во все времена,
Когда Муза бывает от страсти пьяна
Перед ликом пустой красоты.
Он творил, но не видел насмешливых губ,
Что кривились презреньем и злом,
И понять не желая, как тон ее груб,
На эпитеты вечные не был он скуп,
Все шептал: «Повезло, повезло».
Но едва лишь безумец прочел мадригал,
Где ее величал божеством,
Засмеялась она, и жестокий оскал
Вместо нежной улыбки ему показал,
Как ничтожно ценили его.
Не дарите стихов!
Этот горький удел
Все поэты познали сполна.
Пусть рубинами блещет ликующий день,
Есть у краткого счастья печальный предел,
А за ним уже бездна видна.
Не дарите стихов!
Мало родственных душ,
Тех, чей помысел горд и высок,
За мечту выдавайте бездумную чушь,
А не солнце восторженных строк.
О поэт!
Ты опять одинок!
Рафаэль-Мендель