Он не был принцем. Ну Маленьким разве.
Сравнения здесь плохИ.
И девушкам он, потерявши разум,
Её примерял стихи.
Её – незнакомки, которую встретил
Однажды среди планет.
И кроме стихов тех иной приметы
У Золушки этой нет.
Он долго скитался, мелькали лица,
Да, видимо, всё не впрок.
Размер ли стихов не желал сходиться,
Иль смысл, что между строк ?
Доверившись сей эфемерной нити,
Он гостем входил в дома.
Всё ждал озарение, всплеск наитий,
И просто сходил с ума...
И путь освещали чужие звёзды,
А он всё не мог забыть
Тех строк. И растил потихоньку Розу,
Чтоб Золушке подарить.
И странное дело – во многих землях
Он чуял её следы.
Но неба веленью послушно внемля,
Следы обращались в дым...
А пламя сжигало. Сжигало в пепел,
Но он, воскресая вновь,
Уверен был – каждая смерть укрЕпит,
УкрЕпит его любовь.
Он ей написал миллионы писем,
Рифмуя за годом год.
Он верил. А вера сильнее истин.
Он знал, что её найдёт
Когда-то, войдя в зазеркальный город,
Где не разглядеть лица.
И строки стихов ей придутся впору,
Навеки связав сердцА...
08.02.2014