Усталость отрубит меня от покоя как спрятанный в ножны меч.
Я все тоскую и погибаю, сдувая ворсинки с плеч
чьих-то чужих, забываемых кем-то, но никогда не мной.
Прошу, обернись, я кричу тебе громко, но ты за высокой стеной.
Глаза снова смотрят на запад, и запад мне отдает тишиной,
тишиной всех прохожих и жителей, конечно - он вовсе не мой.
Его просто нет, как и всех моих мыслей с больною моей головой.
Я говорю, что все мило и просто, но в ответ слышу свой вой.
Я говорю, что все будет отлично, запала хватает вполне,
но сама вижу, что задыхаюсь в этой огромной волне.
Я никогда не была оптимистом, но видишь - это во мне:
я точно верю, что всё еще будет, и будет как будто во сне.
Я никогда не была оптимистом... Я знаю, что всё это ложь.
Ты уходи и бери свои вещи, а мои мысли не трожь,
хоть им всем вместе, бредовым идеям цена будет только лишь грош.
Пускай твои тропы, слова, что остались, молча запрячет дождь.
И пусть несуразные сказки, проулки моих городов
останутся вместе со мною, как тысяча сотен шагов
до этого странного рая, которого мне не видать.
Я закрываю ресницы и больше не буду искать.