Так не должно быть, а бывает,
Но разум против, хоть убей,
Когда погибших сыновей
Живые мамы отпевают.
И гаснет свет, земля, вздыхая,
Уходит прямо из-под ног,
Но если есть на небе Бог,
Как он такое допускает?
Зачем война опять пылает,
Зачем Ирак, зачем Чечня?
Планета стонет от огня.
Чего вам, люди, не хватает?
Всё на пути своём сметая,
Блестит войны стальной оскал.
А мальчик раненый шептал:
"Как больно, мамочка, родная!"
А где-то там, в селе далеком,
Мать не спала - давило грудь.
И разрывала сердце жуть
Слезой, стекая, одинокой.
И сквозь метель, что волком выла,
Мать боль сыновью приняла
Ах, ей как птице б два крыла.
Она б собой его закрыла.
Всю ночь в окно стучался ветер,
Как будто в путь с собою звал.
Он сына голосом кричал,
Но стих и умер на рассвете.
- За что?! Оставив без ответа,
Майор, скрывая боль свою,
Сказал: «Ваш сын погиб в бою,
Чуть-чуть не дожив до рассвета".
И солнце смерть крылом закрыла,
И свет не виден с двух шагов.
Ах, мама, мама, для чего
Ты сына своего растила?
Она касается портрета,
Прикрыв его от бед от всех.
И тихо сыплет белый снег
На волосы того же цвета...
Сказать бы мамам всем: «Простите!»
Пред ними на колени встать.
Срывая голос, прокричать:
"Довольно, люди, зло рождать.
Кровавый пир остановите!»