Из пустоты моей.
Ибо я пуст,
ибо шаги не следы и вены
кровь не творят, а роняют пульс,
ибо жизнь не раскладка на «veni,
vidi,vici», ибо предмет
увлекательных наблюдений
убеждает — нет смысла сидеть
на игле одобрений.
Из пустоты моей.
Ибо пуста
всех проявлений себя тщета,
ибо буквы в блокнот вонзая
в листы, календарь, подкорку —
меня режет сквозная
мысль у истоков Леты,
что стою в обветшалых опорках
семи с лишним тысячелетий.
Это данность и важно принять
отрешённость, ибо одежды
мои гарью фонят,
народившейся прежде
атмосферы, воды, огня,
раньше ночи и дня.
Ибо голос родился мимо
горла и ранее слуха —
знать, отсюда угарного дыма
моего кислородная мука
длится, не зная конца,
настигая конечность строчек:
мне не стерпеть своего лица,
глядящего в одну точку.