Крик - не боль, но новая часть речи.
Бумага стерпит все, кроме огня.
Стихи убивают, заставляют пить что покрепче,
И делают вас похожими на меня.
Чаще всего крыть будет нечем:
Козыря в рукаве у местных катал.
Снег не растаяв, ложится на плечи.
Такие стихи я вам читал.
Небольшой городок, как коммуна хиппи,
Там трахались все друг с другом не раз.
Там не уснуть, если ты мало выпил,
Чаще всего всё против вас.
На улице Пушкина любовница и приют для собак,
Воинская часть на улице Лауреатов.
По возможности лучше избегать драк,
Но не позволять на себя ругани матом.
Девушки любят храбрых парней,
Широкие плечи и квадратную челюсть.
И если ты оказался на ней,
Значит, хоть как то проявил смелость.
Вроде бы все, да еще не все.
У священников больше грехов,
Чем у тех, кто приходит в церковь.
Никогда. Я прошу никогда не пишите стихов.
Обещайте мне.
Сто процентов.