Зомби… Прём – из яслей в крематории,
Целый мир – хомячий лабиринт.
Думая, что пьём коньяк в «Асториях» -
Жрём по лавкам портвешок и «винт».
Крысы… Крысоловы только – разные.
Цвет у флейты – лажа, как и всё.
Вечером вчера – все были красны мы,
Утром – белы. Что грядет ещё?
Нынче идеал – Das ist Amerika!
Нынче Бог – Откат (или – Распил?),
Нынче старт – от нанопонедельника.
Гей, народ! Насколько хватит сил?
Сколько можно верить обещаниям,
Что для пустозвонов – пропуск в рай?
И кормить ораву крыс, что с тщанием
Лезут – жрать. Товарищ, выбирай!
Тщетно… Что ни выборы – за крысами…
Эх, без крыс, пожалуй, нам – никак.
Зомби – волосатые да лысые,
Чередуясь, пьют нас, как коньяк…
2009