Субстанций хрупких сколотая грань,
мечта, которой снится про реальность...
Понятно стало мне (в такую рань!),
что мысли и слова материальны.
Решила: "Счастья нет!" - осталась без.
Сказала: "Я одна" - и без обмана.
Пишу про снег - и сыплет он с небес,
так, может, лучше было бы про манну?..
Про май, цветы, счастливую любовь,
про встречи (да, конечно ж, не случайны).
Твержу одно (ну, бестолочь, ей-бо!)-
что всё прошло.
И день ушёл.
Печальный.
Ищу слова, чтоб:
1. жгли, как в ранке йод;
2. какими соловей пленяет розу.
Их нет. Пишу про снег. И он идёт,
хотя не должен, судя по прогнозу.